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domingo, 31 de octubre de 2010

Gracias papá.


Hoy mi padre debería cumplir 82 años cuando ya lleva 17 en mi recuerdo, que no me abandona. Mi cariño y alguna lágrima que no puedo contener. Y una canción.

Sólo por miedo

Qué bonito es el miedo cuando es sincero
qué brillante el futuro cuando es oscuro
qué exquisito el delito cuando lo grito
cuando lo grito.

Una vida más tarde comprenderemos
que la vida perdimos
sólo por miedo.

Qué belleza la vida cuando se olvida
qué profunda la herida si está dormida
qué segura una barca a la deriva
a la deriva.

Una vida más tarde comprenderemos
que la vida perdimos
sólo por miedo.

De qué sirve la calma si no me salva
cuánto vale mi alma si no cabalga
dónde va la esperanza si no me alcanza
si no me alcanza.

Una vida más tarde comprenderemos
que la vida perdimos
sólo por miedo.

Qué bonito es el miedo cuando es sincero
qué salvaje el deseo cuando te veo
quién pudiera decirte lo que te quiero
cuánto te quiero.

Una vida más tarde comprenderemos
que la vida perdimos
sólo por miedo.

Álbum: "Siete modos de guisar las berenjenas"
Intérprete: María Salgado
Letra: Juan Pablo Silvestre.





También he leído hoy: En el arte como en el amor la ternura es lo que da la fuerza.” O. Wilde

Te doy otras miradas III




sábado, 30 de octubre de 2010

Centenario


BESO SOY

(Antes del odio)

Beso soy, sombra por sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me lo bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.

Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo solo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.

Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme, no.
Este mundo de cadenas
mes es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?

A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.


jueves, 28 de octubre de 2010

Otoño


En mis primeros años de trabajo en el instituto, solía comenzar el curso poniendo un documental a los que pretendían aprender “computación” que, entre otras muchas cosas, decía algo parecido a esto: Un ordenador puede decirnos, después de realizar miles de cálculos, cuál es la ruta más corta entre dos puntos. Lo que no sabrá decirnos nunca una máquina es que, a veces, muchas veces, merece la pena caminar por la ruta más larga porque pasa por la senda del río, entre los árboles. Es mucho más bonita y agradable.
Yo he tomado hoy una senda un poco más larga. Y con tranquilidad. El otoño en Madrid lo merece, y el paseo al lado de su Jardín Botánico, con esos tonos mezcla de verdes, ocres amarillentos, sienas tostados y rojizos; es especial. El olor a ceniza tibia y antigua. El sabor a enigma del tiempo. Reclamo y plenitud de los sentidos. Y preguntas y cosas por descubrir.
Con todo esto, no sé entender por qué los sentimientos naciendo (según la ciencia médica) del mismo sitio y del mismo modo que la razón, llegan a conclusiones tan distintas. Es inexplicable.
¿Cómo explicar que la ruta más larga merece la pena? ¿Que no es sólo cuestión de tiempo?

De tiempo, de tiempos, me ha hablado Juan Gelman esta mañana, mientras el desayuno.


TIEMPO

En un reloj de 120 pesos
el tiempo pasa igual que
en un reloj de rico. ¿Y de ahí?
Señor Tiempo, ¿la boca dice todo
lo que decir debiera?
Sin sueño ni
puntos del ancho deseo,
la noche se bloquea
en lo que no viajamos. ¿Por
qué le hacemos daño así? La hora
que arrastra vidas miserables
al olvido es
el desastre de la hora presente,
la lejanía de astros que
no tocan los mares de usted. El
pasado se calla cuando
el camino es o sería
fruta del corazón.

martes, 26 de octubre de 2010

SILENCIO TIERRA



Lo que se cuenta es lo
que no se cuenta, un rayo, una
interrupción ahí.
Lo que se dice es
lo que no se dice como la
espiga que brota
y calla su misterio y nadie
sabe qué pasa, qué soluna
o águila del sur
se lleva la llave de la tierra.
En un agujero negro cae
el aliento prohibido
que entra en un callejón
atado. Amor
retenido en su selva,
tan ignorante de lo que se dice, sabe
que estaba muerto hasta
que vio tu presencia
en la admirable forma de
pensamiento que se volvió criatura, ala
de sol en el camino inverso
que se camina a corazón.

Juan Gelman en "De atrásalante en su porfía"
Poema dedicado a Macarena, su nieta recuperada.

domingo, 24 de octubre de 2010

Podría ser



No tengo miedo al futuro, no tengo miedo al dolor, no tengo miedo a la muerte, ni siquiera tengo miedo al miedo. Pero… creo que estoy empezando a tener miedo a soñar.
La otra noche no podía dormir y me dije: “sueña despierta! Como siempre haces, imagina una situación regalada, idílica. Algo que te gustaría mucho que sucediese.”
Lo intenté, lo intenté… Y no se me ocurrió nada.
SOLO EL SILENCIO ES VERDAD

Monalisa

viernes, 22 de octubre de 2010

LUNA LLENA

Con su cara empolvada
asomada a mi ventana,
la luna luce esta noche
llena de aromas y danzas.
Me llama y te nombra,
me ríe y dibuja tu cara.


COMO


19 de octubre de 2010 en Turín

He podido cumplir un sueño de la niñez. Cuando tenía ocho o nueve años, mi madre pintó un paisaje de lago de Como, copiado de unas fotografías. Desde entonces soñaba con ir a ese lugar. Nunca se habían dado las circunstancias propicias, tampoco las había buscado.
Ahora “mi niña Ana”, me ha hecho el regalo de ver cumplido mi sueño, cuando ya ni era capaz de soñarlo. Me lo ha traído con lazo y todo. Sólo he tenido que dejarme llevar por su mano y su ilusión de cumplir mi sueño de tantos años.
Mi niña, de aspecto frágil y menudo, es una mujer fuerte, valiente, decidida, generosa y tenaz. Es, lo que se dice, “una mujer de carácter”, sin perder ni un ápice de su dulzura. Se lo dije allí, y se lo digo aquí y ahora: Me gusta que seas así.
Gracias, mi niña Ana, por todo. Pero, más que nada, por el cariño con que me has regalado ese paisaje de sueño.

Besos.

martes, 12 de octubre de 2010

El tiempo de los árboles


El tiempo de los árboles está en ti
después de amarnos.

Dormida en la cama, sólo
los párpados te cubren.

No hagas caso del miedo,
no digas siempre, no digas nunca,
deja que el mundo
siga adelane.

El tiempo de los árboles está en ti
después de amarnos.

Dormida y flotando
como un feto o un ojo.

No hagas caso del miedo,
no digas siempre, no digas nunca,
deja que el mundo
siga adelante.

El tiempo de los árboles está en ti
después de amarnos.

Kirmen Uribe en "Mientras tanto cógeme la mano"

(Para mis amigos de Reflexiones que dan Quepensar. Gracias)

Me gusta el riesgo



Te gustaba el riesgo,
y me he dado cuenta de que, sin riesgo, no hay nada:
ni cruzar la puerta, ni embarcarse, ni amar.
Ha pasado tiempo desde aquellos años
y, hoy, los ojos de quienes anunciaban tu fin
son ojos de jilgueros que ha matado el invierno.

Kirmen Uribe

Desnudo casi azul




Un hermoso, y poco conocido, retrato que pintara Picasso.

lunes, 11 de octubre de 2010

La belleza en el arte

"La belleza está más allá del bien y del mal. El arte puede expresar lo bello a través de lo feo, lo verdadero a través de lo falso, la vida a través de la muerte."







Cristo cubierto con velo
Giuseppe Sanmartino
1753, Nápoles

sábado, 9 de octubre de 2010

Azul



Mirad! en mi espacio no hay azul,
sólo un manto ocre me rodea.
Sin azul no hay esperanza que me empuje
a tirar la angustia por la ventana.

Azul de los sueños indomables y los ojos en la tierra.

Azul loco de misterios, nunca pensado,
que una vez vino a mí inesperado,
confuso, triste, desolado.
Agarrándose a su oscuro paso
guiado por deseos tan humanos.
Azul, por las puertas sin futuro se marchó
llevándose los prodigios inventados.
Quedó el azul del silencio más verdad
el de cobardías, dudas y miedos.

No vuelvas si no es en azul.

Si en azul regresas tendrás en mi hacienda
la alegría de mil soles que no se cansan de mirarte
y una risa que sólo en azul es cierta.

En la próxima visita traedme el azul veraz
ese que, dicen, es belleza y gozo eterno.
Y dejadlo a mi lado, pero sin certezas.

Monalisa


Profeta de mis fines no dudaba
del mundo que pintó mi fantasía
en los grandes desiertos invisibles.

Reconcentrado y penetrante, solo,
mudo, predestinado, esclarecido,
mi aislamiento profundo, mi hondo centro,
mi sueño errante y soledad hundida,
se dilataban por lo inexistente,
hasta que vacilé cuando la duda
oscureció por dentro mi ceguera.

Un tacto oscuro entre mi ser y el mundo,
entre las dos tinieblas, definía
una ignorada juventud ardiente.
Encuéntrame en la noche. Estoy perdido.

Manuel Altolaguirre en "La lenta libertad"

jueves, 7 de octubre de 2010

Viajera

Esta canción me trae preciosos recuerdos. Me la cantaba mi tía Queti, a la que quiero con toda mi alma, cuando era niña.

Ahora que la distancia nos impide vernos y abrazarnos tanto como a las dos nos gusta, le envío mi cariño y mis besos con ésta, nuestra vieja canción.

Blues


Larga y lenta la noche, como un blues.
Aceradas estrellas con cansancio de sombra
en las cuerdas del viento.

Larga y lenta la noche.
Lejana la caricia, inaudible el suspiro.
Sólo un claxon lejano desvelando el silencio,
perdiéndose en las últimas esquinas...

Larga y lenta la espera.
Sin palabras que digan la angustia de unos ojos,
su deseo impalpable de una luz temblorosa
creciendo con el ritmo de su sangre.

Sombrío, como el blues,
el amor de alas turbias que las sombras desgarran
mientras llega la aurora.

Entre sábanas ciegas, apagados los labios,
crece la soledad. Oscuramente
llora el amor sus lágrimas azules.

Abelardo Linares en "Mitos"

lunes, 4 de octubre de 2010

Eso no es vivir



¿Qué modo de vivir era éste?
¿Un modo de vivir
donde un hombre está tan ocupado
que ni puede leer poemas?
Eso no es vivir.

Raymond Carver

domingo, 3 de octubre de 2010

Podría...





Podría perfectamente suprimirte de mi vida,
no contestar tus llamadas,
no abrirte la puerta de la casa
no pensarte, no desearte,
no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte,
circular por las calles por las que sé que no pasas,
eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,
cada recuerdo de tu recuerdo,
olvidar tu cara, hasta ser capaz de no reconocerte,
reponder con evasivas cuando me pregunten por ti,
y hacer como si ho hubieras existido nunca.

Pero te quiero.

Ese otro que también me habita,
acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,
ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio
esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,
eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,
el dueño de mi embrollo, el pesimista y el melancólico y el
inmotivadamente alegre,
ese otro
también te quiere.

Que el azar me lleve hasta tu orilla,
ola o viento, que tome tu rumbo,
que hasta ti llegue y te venza mi ternura.

Darío Jaramillo Agudelo

Te doy otras miradas II




sábado, 2 de octubre de 2010

No soy



No soy esa mujer fuerte, alegre, osada, ni tan inteligente, que ustedes creen. Soy vulnerable, demasiado sensible, cobarde y, en estos momentos, muy frágil y agotada. Es la parte de mí que ustedes no conocen.

Monalisa

viernes, 1 de octubre de 2010

Sobre la soledad

" Los sentimientos y observaciones  del hombre solitario son al mismo tiempo más confusos y más intensos que los de la gente sociable; sus pensamientos son más graves, más extraños y siempre tienen un matiz de tristeza. Imágenes y sensaciones que se esfumarían fácilmente con una mirada, con una risa, un cambio de opiniones, se aferran fuertemente en el ánimo del solitario, se ahondan en el silencio y se convierten en acontecimientos, aventuras, sentimientos importantes. La soledad engendra lo original, lo atrevido, y lo extraordinariamente bello, la poesía. Pero engendra también lo desagradable, lo inoportuno, absurdo e inadecuado."

Thomas Mann en "Muerte en Venecia"