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lunes, 30 de abril de 2012




No lamento tu ausencia, no me alegro tampoco:
esta paz de tenerte como siempre en las manos
es parte de mi amor,
de este nuevo sentido que has puesto en mis sentidos,

y no es que estés muy lejos,
es que madura lento lo que más nos importa
y el tiempo y el espacio son frutas delicadas.

Jesús Aguado en "Semillas para un cuerpo"


sábado, 28 de abril de 2012

De las ciudades invisibles



Las ciudades y los intercambios.

Eufemia


A ochenta millas de proa al viento maestral, el hombre llega a la ciudad de Eufemia, donde los mercaderes de siete naciones se reúnen en cada solsticio y en cada equinoccio. La barca que fondea con una carga de jengibre y algodón en rama volverá a zarpar con la estiba llena de pistacho y semilla de amapola, y la caravana que acaba de descargar costales de nuez moscada y de pasas de uva ya lía sus enjalmas para la vuelta con muselinas doradas. Pero lo que impulsa a remontar ríos y atravesar desiertos para venir hasta aquí no es sólo el trueque de mercancías que encuentras siempre iguales en todos los bazares dentro y fuera del imperio del Gran Kan, desparramadas a tus pies en las mismas esteras amarillas, a la sombra de los mismos toldos espantamoscas, ofrecidas con las mismas engañosas rebajas de precio. No sólo a vender y a comprar se viene a Eufemia sino también porque de noche, junto a las hogueras que rodean el mercado, sentados sobre sacos o barriles o tendidos en montones de alfombras, a cada palabra que uno dice –como “lobo”, “hermana”, “tesoro escondido”, “batalla”, “sarna”, “amantes”- los otros cuentan cada uno su historia de lobos, de hermanas, de tesoros, de sarna, de amantes, de batallas. Y tú sabes que en el largo viaje que te espera, cuando para permanecer despierto en el balanceo del camello o del junco se empiezan a evocar todos los recuerdos propios uno por uno, tu lobo se habrá convertido en otro lobo, tu hermana en una hermana diferente, tu batalla en otra batalla, al regresar de Eufemia, la ciudad donde se cambia la memoria en cada solsticio y en cada equinoccio.




De las ciudades y la memoria.

Diomira


Partiendo de allá y andando tres jornadas hacia levante, el hombre se encuentra en Diomira, ciudad con sesenta cúpulas de plata, estatuas de bronce de todos los dioses, calles pavimentadas de estaño, un teatro de cristal, un gallo de oro que canta todas las mañanas en lo alto de una torre. Todas estas bellezas el viajero ya las conoce por haberlas visto también en otras ciudades. Pero es propio de ésta que quien llega una noche de septiembre, cuando los días se acortan y las lámparas multicolores se encienden todas a la vez sobre las puertas de las freidurías, y desde una terraza una voz de mujer grita: ¡uh!, siente envidia de los que ahora creen haber vivido ya una noche igual a ésta y haber sido aquella vez felices.

Italo Calvino en “Las ciudades invisibles”


jueves, 26 de abril de 2012

De película




El día que me enamoré de Paul Newman
Él se tiró por un desfiladero

Pero no lo hizo por mí
Tampoco por Liz Taylor
Ni siquiera por Joanne Woodward

Fue por culpa del dinero
Fue por el puto dinero

Pero igualmente
Sigo enamorada de Paul Newman
Mientras él se dedica
A hacer trampas o se emborracha
con gatas por el tejado
Juega al billar y a desentrañar
Veredictos finales
Y recorre sin mí su particular
Camino a la perdición

Yo sueño que salta al vacío
Para salvarme.
Se salvó él,
debería bastarme.

Monalisa


lunes, 23 de abril de 2012

Citas


La rosa


En la entrada "primeras frases", ya mencioné mi especial  gusto por aquellos libros que comienzan con citas memorables escogidas por sus autores, y sugerí que tal vez habría una próxima publicación con algunas de ellas. Aquí os dejo unas cuantas de las que me gustan.  No están todas las que son, pero son todas las que están. 
Hoy, en el día del libro, me ha parecido una fecha propicia para decorar el tiempo con algunos de estos párrafos.  
Por supuesto, y como siempre, se admiten todas las sugerencias.

Cita de Luis Béjar en “La razón de las piedras”: 
“La muerte invade
De vez en cuando el sueño
Y hace sus cálculos”
                                 -M. Benedetti-
*** 
Cita de E. Vila-Matas en “El mal de Montano”: 
“¿Cómo haremos para desaparecer?”
                                                   -Maurice Blanchot-
***
Citado por Henry Miller en “Primavera Negra”: 
“¿Soy como yo creo ser o como los demás creen que soy? 
Aquí es donde estas líneas se vuelven una confesión, en presencia
 de mi yo desconocido e incognoscible, desconocido e incognoscible
 para mí mismo. Aquí es donde creo la leyenda tras la cual me oculto.”
                                      -Unamuno-
(esta cita ha sido una de mis imprescindibles desde hace años)
***
Cita de Pierre Michon en “Los Once”:
“Es un goce inmenso
elegir domicilio en la cantidad”
                                       -Baudelaire-
***
Citado por Antonio Gamoneda en “Cecilia”: 
“La luz es el primer animal visible de lo invisible”
                                                                 Lezama Lima-
***
Cita de Truman Capote en “Los perros ladran”:
“Los perros ladran, pero la caravana avanza.”
                                                              Proverbio árabe
***
Cita de Antonio Soler en “Lausana”:
 “Quien recuerda miente”
                                  -Caballero Bonald-
***
Philip Roth en “El animal moribundo”:
“El cuerpo tiene la biografía tanto como el cerebro.”
                                                                         -Edna O’Brien-
***
Citado por Jorge Luis Borges en el relato “El milagro secreto”
“Y Dios lo hizo morir durante cien años
Y luego lo animó y le dijo:
-        ¿Cuánto tiempo has estado aquí?
-        Un día o parte de un día – respondió.”
                                                    Alcorán, II, 261
***
Cita de Doris Lessing en “De nuevo, el amor”: 
“Una tenía la cara bonita,
Y una o dos había encantadoras,
Pero importan muy poco encanto y cara,
Si ni la misma hierba en la montaña
Apenas puede conservar la forma
De donde ha estado la liebre tendida.”
                                                 -W.B. YEATS, “Recuerdo”-
***
Citado por Philipe Claudel en “El informe de Brodeck”:
“No soy nada, lo sé;
Pero completo mi nada
Con un poco de todo.”
             -Victor Hugo “El Rin”-
***
Citas de Dulce Chacón en “Blanca vuela mañana”:
“Abre tus ojos verdes, Marta,
Que quiero oír el mar.”
                               -José Hierro-

“Náufrago fui, antes que navegante”
                                                    -Séneca-
***
Citado por Eduardo Mendicutti en “California”:
 “Las palabras me han salvado siempre de la Tristeza”
                                                                              -Tuman Capote-
***
Citado por Antonio Skarmeta en “La boda del poeta”:
“¡Cuántas cosas se agitan en el corazón de una mujer que no son para ser mostradas a la clara luz del día.”
                                              -Heinrich von Kleist-
***
Citado por Roberto Bolaño en “Estrella distante.”:
“¿Qué estrella cae sin que nadie la mire?”
                                                         -William Faulkner-
***
Citado por E. Vila-Matas en “Bartleby y compañía”:
“La gloria o el mérito de ciertos hombres consiste en escribir bien;
el de otros consiste en no escribir.”
                                -Jean de la Bruyère-
***

Citas de José Mª Álvarez (tiene tantas, en todos sus libros, que se confunden con los textos propios, y todas maravillosas)

En “Los decorados del olvido”:

“Los caminos de Méséglise y de Guermantes
El modo de ser con que nacemos
Y el modo de ser que adquirimos.”
                                               -George D. Painter-

“Sentía esa ternura mezclada de melancolía que percibimos en un pasado ya vivido, o cuando volvemos a descubrir olvidadas semejanzas con nosotros en la delicada, pálida sombra que, surgiendo de ese pasado, aparece con flores muertas en las manos.”
                                 -Robert Musil-

“El conocimiento se obtiene mediante el olvido”.
                                                                    -Thomas Browne-

En “Museo de cera”:

“Hermoso y cierto cielo, contempla cómo cambio.”
                                                                     -Paul Valéry-

… aquellos días azules y aquel sol de la infancia.”
  - Encontrado en un bolsillo del abrigo de don Antonio Machado poco después de su muerte. Posiblemente su último verso-

“Querida mía, este año no hubo primavera
… ni risas ni metamorfosis”
                                       -André Gide-

“Soy incapaz de enternecerme con los vegetales.”
                                                                     -Charles Baudelaire-

“Querida imaginación, lo que amo sobre todo en ti es que no perdonas”
                                                                                           -André Breton-

“Acuérdate siempre que eran tres mil y los echaron al mar”
                                                                           -Gabriel García Márquez-

“La poesía,
                  Toda la poesía,
Es un viaje a lo desconocido"
                                   -Vladimir Maiakovski-

“Lo que yo quiero es que te quieran
Y que no conozcas la muerte”
                                       -Pablo Neruda-

“No le sacarán del borrador de su locura;
es un entreverado loco, lleno de lúcidos intervalos”
            -Miguel de Cervantes-

“El ocaso está histórico”
                              -Juan Ramón Jiménez-

“Miradlos llenos de amor, ebrios de felicidad y alegría.
Alegría, gentiles amigos! Que ella y una fresca Primavera de amor
Acompañen vuestros corazones.”
                                           -William Shakespeare-

Con este deseo os dejo, por hoy.

Y el libro

Monalisa


sábado, 21 de abril de 2012

fruto




LA OFRENDA

Mi amada es una tierra agradecida.
Jamás se pierde lo que en ella se siembra.
Toda fe puesta en ella fructifica.
Aun la menor palabra en ella da su fruto.
Todo en ella se cumple, todo llega al verano.
Cargada está de dádivas, pródiga y en sazón.
En sus labios la gracia se siente agradecida.
En sus ojos, su pecho, sus actos, su silencio.
Le he dado lo que es suyo, por eso me lo entrega.
Es el altar, la diosa y el cuerpo de la ofrenda.

Gabriel Zaid en "Seguimiento"





jueves, 19 de abril de 2012

Baladas


Ola helada, en la Antártida

Tembló el mar como una golondrina cuando por fin comprendimos que no podíamos hacer otra cosa sino vivir. Pero las ciudades estaban lejos y, como si una gran helada hubiera caído a mis espaldas y me fuera imposible regresar, no puedo decir cuántos días tardé en averiguar que todas las calles desembocan en los muelles y qué triste es tener que abandonar las casas para que las paredes y los libros no nos vean llorar.

* * *

Me gustaría estar con todos en todas partes escuchando una bella melodía: que hay que vivir, amigos, que hay que vivir, aunque sea cierto que morimos en un banco del paseo una tarde de invierno, con el corazón encogido, intentando aprender a pronunciar la palabra amor.

* * *

EPÍLOGO II

A Rossy Brown se le hizo un trasplante de corazón y siguió enamorada de Todos los Hermanos Valientes. Del que murió siempre guardará un buen recuerdo: fue quien se prestó a la operación de trasplante para que Rossy Brown pudiera seguir enamorada de Todos los Hermanos Valientes.

Ana María Moix en "Balada del Dulce Jim"


miércoles, 18 de abril de 2012

palabras contigo



Fotografía de Rodney Smith


BAUTIZADORA INCOMPARABLE


Eres misteriosa y hermosa
igual que la palabra Origen


eres milagrosa y rotunda
igual que la palabra Plenitud


eres poderosa y veloz
igual que la palabra Energía


eres lúbrica y eres solar
igual que la palabra Verano


Tú eres el lenguaje profundo


Contigo todo tiene nombre


Felix Grande en "Las rubáiyátas de Horacio Martín"

lunes, 16 de abril de 2012

días





                                                 Te invito a mi soledad
                                                                                 (tan concurrida)
                                                 para hacerle un cerco a la noche.



Hay días que te busco y no te encuentro.
Hay días en que te busco y te veo
te leo en todas las señales.
Y hay días
                (son los más)
en que sin buscarte
estás aquí, tan presente
en cada esquina
en cada sombra
en cada nube
en la lluvia que te anuncia
y en cada letra que nunca dices.
Esos días son los que más me gustan.

Los que quieren llegar a ti con vocerío
se quedarán siempre en las lindes.

Porque entendí muy tarde que
a ti se llega por caminos de silencio
por los menos transitados.
Que sobran las palabras y que
a menudo son engañosas.
Tardo tanto en aprender las cosas…

Igual que esa saliva dulce
que precede siempre a la angustia
hay días en que te precede
una luz de azul nostalgia
de ceniza anunciadora
para que yo sepa que
tras esa transparencia iluminada
llegas tú
siempre llegas tú.
Porque estás dentro de mí
allá donde voy
y traes el pan de cada día.

Pero eso
            (como tantas cosas)
lo aprendí muy tarde.

Monalisa


domingo, 15 de abril de 2012

pájaro, flor, violín


Ayer, viendo la exposición de Marc Chagall en el Museo Thyssen, llena de pájaros, violines, flores, y amor (mucho amor); me vinieron a la memoria estos versos de Juan Gelman, que hoy he buscado para dejarlos aquí.

"El violinista azul" de Marc Chagall

Epitafio

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.

Juan Gelman



jueves, 12 de abril de 2012

sutileza




MADRE


¿Has visto alguna vez a tu vieja madre
en el momento en que te hace la cama,
extiende, estira, remete y acaricia la sábana,
para que no quede ni una sola molesta arruga?
Su respiración, el gesto de sus manos y sus palmas
son tan amorosas
que en el pasado siguen apagando el incendio de Persépolis
y en el presente aplacan ya alguna tempestad futura
en el mar de China o en otro hasta hoy desconocido...


Vladimir Holan en "La gruta de las palabras"


estéril arrogancia




IMPRECISIÓN


                  "... cuando en lo que nosotros piensa
                                             sólo está sintiendo"
                                                  José Saramago

Anochece sin color.
Protegida por el fieltro
oscurecido del silencio,
la piel de la memoria
roza tu nombre,
y el aire de esa inquietud
agita la borra del recuerdo;
soledad deshilachada,
danza ingrávida del abandono
que amortigua el deseo
de imaginar.

Anochece sin contornos
sobre la estéril arrogancia
del mundo.

Juan Massana en "Huésped de tu voz"

lunes, 9 de abril de 2012

Respuesta


Un comentarista anónimo hacía referencia (en la entrada anterior) a esta pieza musical que E. Vila-Matas refiere en su libro de relatos "Chet Baker piensa en su arte".




Además yo tengo una fotografía con Bela Lugosi. Fue en octubre del 2010, en el museo del cine de Turín. Besos hasta allí.


Bela Lugosi (y yo, su sombra)

Y ya mismo me pongo a leerlo.

Monalisa



sábado, 7 de abril de 2012

Primeras frases


Librería "Salexyz" en Maastricht


Hace unos días, releyendo el volumen “Aunque no entendamos nada” de E. Vila-Matas, leí el relato “Primeras frases” que podéis leer entero aquí.

La verdad es que me atrapó y he estado dándole vueltas durante unos días. He mirado en algunos de mis libros buscando las primeras frases. Os pongo aquí algunas de las que he seleccionado por distintos motivos. Unas porque son muy poéticas, otras dan mucho quepensar, otras evocan muchos recuerdos, algunas porque son muy curiosas e incluso divertidas… Y algunas porque son ineludibles.
Aunque seguro  que cada uno de vosotros elegiríais otras diferentes. Admito todas las sugerencias.
Y es muy curioso observar como estas “primeras frases” encierran el espíritu de todo el libro.

Gabriel García Márquez en “Cien años de soledad” (era ineludible):
"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo."

Albert Camus en "El extranjero":
"Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé."

Marguerite Yourcenar en “Alexis o el tratado del inútil combate”:
“Esta carta, amiga mía, será muy larga.”

Paul Auster en “Sunset Park”: 
“Durante casi un año ya, viene tomando fotografías de casas abandonadas.”

Don De Lillo en “Fascinación”: 
“Aquí no hallarás gente corriente.”

Julio Cortázar en "Rayuela":
"¿Encontraría a La Maga?"

Antonio Lobo Antunes en “El archipiélago del insomnio”: 
“¿De dónde me vendrá la impresión de que la casa, aunque está igual, le falta casi todo?”

Octavio Paz en “La llama doble”: 
“¿Cuándo se comienza a escribir un libro?”

Irène Némirovsky en “Suite Francesa”
“Caliente, pensaban los parisinos.”

Samuel Beckett en “Murphy”: 
“El sol brillaba, no teniendo otra alternativa, sobre lo nada nuevo.”

Javier Marías en “Tu rostro mañana. I – Fiebre y lanza”: 
“No debería uno contar nunca nada.”

Charles Bukowski en “La senda del perdedor”: 
“La primera cosa que recuerdo es estar debajo de algo”.

William Faulkner en “De esta tierra y más allá”:
“No sé qué éramos.”

Roberto Bolaño en su relato titulado “Enrique Martín”, dedicado a Vila-Matas, precisamente:
“Un poeta lo puede soportar todo.”

Leopoldo Alas “Clarín” en “La Regenta”:
“La heroica ciudad dormía la siesta.”

Gabriel García Márquez en “El amor en los tiempos del cólera”: 
“Era inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados.”

Maguerite Duras en “Emily L.”:
“Empezó con el miedo.”

Henry Miller en “Trópico de capricornio”:
“Una vez que entregas el alma, lo demás sigue con absoluta certeza, aun en pleno caos.”

Fernando Pessoa en “Libro del desasosiego” (aunque no sé muy bien dónde comienza):
“Nací en un tiempo en que la mayoría de los jóvenes habían perdido la creencia en Dios,…”

Antonio Tabucchi en “Sostiene Perreira” (a modo de homenaje):
“Sostiene Pereira que lo conoció un día de verano. Una magnífica jornada veraniega, soleada y aireada, y Lisboa resplandecía.”

También de Tabucchi, en "El tiempo envejece deprisa"
El primer relato titulado "El círculo.":
"Le pregunté sobre aquellos tiempos en que éramos aún tan jóvenes, ingenuos, entusiastas, tontos, inexpertos. Algo de eso ha quedado, excepto la juventud, respondió."

Philippe Claudel en “Almas grises”:
“No sé muy bien por dónde empezar.”

Carson McCullers en “El corazón es un cazador solitario”:
“En la ciudad había dos mudos, y siempre estaban juntos.”

Mark Twain en “Diario de Adán y Eva”: 
“LUNES
Esta nueva criatura de pelo largo me está estorbando mucho. Está siempre rondando y siguiéndome por ahí.”

Librería "Lello" en Oporto

El colmo sería componer un poema (o más) con ellas. Es lo que hubiera hecho Raymond Queneau.

Pero he encontrado un final… del propio Vila-Matas (uno de mis locos favoritos), en el libro “Suicidios ejemplares”:

“PERO NO HAGAMOS YA MÁS LITERATURA

Pero no hagamos ya más literatura. Por este mismo correo (o mañana) te envío, certificado, mi cuaderno de versos, que guardarás, y del que podrás disponer para cualquier fin como si fueras yo mismo (…) Adiós. Si mañana no consigo la estricnina en dosis suficientes, me arrojaré al metro… No te enfades conmigo.

MARIO DE SÀ-CARNEIRO (en carta a Pessoa del 31-3-1916)”.


Y a mí, particularmente, me gustan mucho los libros que comienzan con frases memorables de otros autores. Esta práctica es muy habitual en autores como Bolaño, José María Álvarez, el propio Vila-Matas…

(quizás para otro día)

(Para otro día, también, [quién sabe...] las últimas frases. Que también las hay.

Librería "El Ateneo" en Benos Aires

Las fotografías las he sacado de Internet y corresponden a las tres librerías catalogadas como las más bellas del mundo (en ese orden). Mi objetivo: visitralas las tres. Estoy tan acostumbrada a no cumplir mis objetivos...

** Esta tarde habrá un crepúsculo monumental.

Monalisa

viernes, 6 de abril de 2012

a quien corresponda





(…)
“Esto debe ser la soledad, de la que tanto hemos hablado y leído sin llegar a intuir siquiera cuáles eran sus dimensiones morales. Bueno, pues la soledad era esto: encontrarte de súbito en el mundo como si acabaras de llegar de otro planeta del que no sabes por qué has sido expulsada."
(…)
"La soledad es una amputación no visible, pero tan eficaz como si te arrancaran la vista y el oído y así, aislada de todas las sensaciones exteriores, de todos los puntos de referencia, y sólo en el tacto y la memoria, tuvieras que reconstruir el mundo que has de habitar y que te habita. ¿Qué había en esto de literario, qué había de divertido? ¿Por qué nos gustaba tanto?"
(…)
"- Todos vivimos en un infierno, Elena, todos, pero no le pasamos la factura a nadie ¿Sabes por qué? Porque cada uno de nosotros elige su propio infierno, aquél en el que se encuentra más cómodo. (…) Lo que te ocurre a ti es que todavía ignoras en qué infierno quieres vivir. Averígualo, date el tiempo que necesites y cuando lo sepas dímelo. Creo que podré pagártelo por caro que resulte.”
(…)
“La realización de cuestiones de orden práctico puede justificar toda una vida, así de odiosas son.”
(…)
“Nunca terminamos de hacernos; estos días tengo la sensación de estar frente a mí como un escultor frente a una roca de la que ha de eliminar todo cuanto no sea substancial.”
(…)
“El futuro es un bulto que ha empezado a crecer en alguna parte de mí y al que alimentaré como a un hijo. Se trata de que al final haya merecido la pena haber vivido.”
(…)
“Creo que se trata de un texto liberador, pero triste, como si no pudera darse una cosa sin la otra”.
(…)
"De súbito el sol se ha colocado de tal modo que no me deja ver. Por el ventanal entra una luz cegadora y blanca como la del cuarto de baño de un hotel. En medio de esa luz, muy pronto, irá corporeizándose una forma oscura y bella como la del diablo, pero apacible y dulce como la de la divinidad."

Fin

Juan José Millás en "La soledad era esto"


martes, 3 de abril de 2012

lenguaje


Hoy hubiera cumplido 90 años el Poeta José Hierro. Desde aquí este sencillo recuerdo a quien respiró de palabras y supo entender que hay otros lenguajes.


Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.


Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.


Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.


Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndote débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube u de hierba muy verde...


Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el camino nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...


Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, que hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?


Sin palabras, amigo; tendría que ser sin palabras
como tú me entendieses.


José Hierro


(Recuerdo, también, de una tarde en ésta: mi casa, su casa.)