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miércoles, 30 de mayo de 2012

A ti, casi innombrable






                                             Tierra que vas a los mares
                                                      de sólo tu luz vestida.
                                                                   Dámaso Alonso



Te llevo en los hondones de mi alma,
aunque, en raros momentos, te asomes a mis labios
que, de niño, me hicieron odiar tu simulacro.
Todos mis sueños llevan tus colores
y, resonantes, vibran en mis oídos siempre
tus acordadas -suaves o bullangueras- notas.
Cada orza de adobo, cada soga de esparto,
cada jarro de vino me regalan tu aroma.
Creo estar sentenciado a aquietarme en tu entraña,
creo que allí, todavía, disuelto en tus terrones,
madre mía siempre agónica, repasaré tus letras,
las seis letras que cifran tu siempre por hacer,
tu mal rehecho o del todo improbable camino.
Mas frotaré ese oro tras pasarle mi aliento,
tras limpiarle, de paso, el rastro de mi huella,
para que su fulgor algún trecho me alumbre.

Antonio Martínez Sarrión



A. Martínez Sarrión es un poeta manchego. Nació en Albacete en 1939. Es uno de los Nueve Novísimos. No así este poema. Tal vez otro día: ya sabéis que es un libro que siempre tengo en rueda. Pero me topé con este otro (sugerido por un amigo) que me gustó.



domingo, 27 de mayo de 2012

Cine Doré


Compré este pequeño libro solamente por el título. Porque le tengo mucho cariño al cine Doré, a su estética, a lo que significa y a su recuerdo. Sólo por eso lo compré y he descubierto poemas llenos de sencillez, de fantasía y de sinceridad.



LA CHICA DEL GÁNSTER

Bebimos juntos una nueva copa de whisky
y después encendimos un par de cigarros.
Recuerdo que llevabas un vestido precioso
y los espectadores supongo que notaban
que te habías teñido el pelo de caoba,
a pesar de que, claro, todo era en blanco y negro.
Después yo te pedí durante unos momentos
que me dejaras ver tu collar de diamantes.
En el guión supongo que yo actuaba de gánster,
y en un principio quise robar la gargantilla,
pero el whisky, me temo, me nubló las ideas,
así que me lancé directo a por tu cuello
y al fin pude morder tus labios con mis dientes
y conocí por fin a qué saben tus besos.
Y me sentí feliz como en una película
de Cukor, de Minelli, de Lubitsch o de Capra.
Y casi no importaba que aquello fuera un sueño.

Carlos Martínez Aguirre en "La camarera del cine Doré y otros poemas"





A VECES ESTÁS TRISTE

Yo escribo versos
para ti, sencillos.
Versos de amor, para que estés alegre.
Porque yo sé que a veces estás triste.
Y yo querría
compartir tu tristeza.
Pero el amor
no se gana con versos.
Yo bien lo sé, y tú también lo sabes.
Y sin embargo
yo te escribo poemas
porque es más triste amar en el silencio
como amas tú (Dios sabe a quién), cariño.

Carlos Martínez Aguirre en "La camarera del cine Doré y otros poemas"









viernes, 25 de mayo de 2012

Hijos sin hijos, V-M


Sinagoga del Tránsito



Hijos sin hijos” es un libro de relatos breves de E. Vila-Matas. El libro se compone de 41 relatos (los años que vivió Kafka), cada uno de ellos escrito en una ciudad distinta de éste, nuestro país y supuestamente acontecen en 41 años distintos. Componen un mosaico variopinto con un hilo común: todas las historias contienen una referencia a Kafka, alguna cita suya o algún momento clave de su historia o de su pensamiento. Kafka, hijo único por excelencia, al decir del autor.

En la reseña del libro: “Todos los personajes presentados aquí se sustentan a sí mismos, podrían ser máquinas solteras –aun estando casados- y permanecer atados a la realidad solamente con un hilo de araña. No obstante, tejen también el tapiz abreviado y portátil de una particular historia de España que cubre 41 años, la edad de Kafka cuando murió en Kierling.”

El libro comienza con esta cita:

“Alemania ha declarado la guerra a Prusia. Por la tarde fui a nadar.”

Del Diario de FRANZ KAFKA,
2 de agosto de 1914

He seleccionado el siguiente relato por motivos absolutamente personales.

Fútbol
(Toledo, 1978)*

A nadie le digo mi nombre argentino. Viajo en un Cadillac robado. Del hotel donde vivo conozco la forma de salir sin ser vista. Veo al mundo como un enredo, una maraña, un ovillo. Me gusta esa gran verdad que dicen las mentiras. Soy una embustera que enreda con sus embustes. Vivo a dos pasos de la Sinagoga del Tránsito. Soy embustera pero juro que es verdad que cuando ganamos el mundial de fútbol fuimos a ver al abuelo para decirle que habíamos derrotado a los holandeses. Pero el abuelo es judío, es ciego, es español. “No puedo creeros”, dijo. “Que yo sepa,  nosotros nunca vencimos a Spinoza, nunca hemos vencido al sabio de Amsterdam.”


*Los años que figuran al lado de cada ciudad, de cada relato, no son los reales de los sucesos que relatan, sino que tienen que ver con recuerdos crípticos y personales del autor."




jueves, 24 de mayo de 2012

Blanco inmenso alrededor


 La fotografía es de Mario

LA SIN PRUEBAS

¡Cuando te marchas, qué inútil
buscar por dónde anduviste,
seguirte!
Si has pisado por la nieve
sería como las nubes
- su sombra -, sin pies, sin peso
que te marcara.
Cuando andas
no te diriges a nada
ni hay senda que luego diga:
"Pasó por aquí".
Tú no sales del exacto
centro puro de ti misma:
son los rumbos confundidos
los que te van al encuentro.
Con la risa o con las voces
tan blandamente
descabalas el silencio
que no te duele, que no
te siente:
se cree que sigue entero.
Si por los días te busco
o por los años
no salgo de un tiempo virgen:
fue ese año, fue tal día,
pero no hay señal:
no dejas huella detrás.
Y podrás negarme todo,
negarte a todo podrás,
porque te cortas los rastros
y los ecos y las sombras.
Tan pura ya, tan sin pruebas
que cuando no vivas más
yo no sé en qué voy a ver
que vivías,
con todo ese blanco inmenso
alrededor, que creaste.

Pedro Salinas en "Fábula y signo" de su Antología personal.


(Publicación Programada)

viernes, 18 de mayo de 2012

Mayo


"Campo de amapolas en una hondonada cerca de Giverny" de Claude Monet
Así se ve Mayo en mi tierra: Rojo de amapolas.


Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
RAINER W. FASSBINDER


Mira, ha entrado mayo,
He extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.

Kirmen Uribe en "Mientras tanto cógeme la mano"


Porque Mayo bien se merece un poema. Aunque sea este mayo tan infame que dejará tan mal recuerdo en tantos de nosotros. Habrá que ser fuertes y remontar, sin escatimar esfuerzo. Me pregunto si será posible estar triste y fuerte al mismo tiempo.

Este mayo nos trajo muchas noches de noviembre (Recordando a Bertolt Brecht).





martes, 15 de mayo de 2012

Poema del no



Me decías que no. Por tu mirada
pasaban barcos lentamente. Había
gaviotas en tus ojos, en tus blandos,
oscuros ojos grandes,
donde iba cayendo la amargura
como un anochecer de altas sirenas
en los puertos del Sur.
Me decías que no serenamente.
Era un no original, que ya existía
antes que tú, que hablaba por sí mismo
mientras que tú, impotente, absorta, fijos
en mí tus ojos, lo sentías vivo,
palpabas su raíz por tus adentros.
Era un no adivinado,
mudo, pesadamente silencioso.
Tu duro cuerpo tibio
me decía que no, sin causas, iba
replegándose, como
si volviese a la infancia. Tú no eras.
Me decías que no, y en tu mirada
cabalgaba un dolor que yo diría
maternal. Un dolor implorando
comprensión. Un no de contenida
pesadumbre, pero total, abierto,
levemente asomado
a las playas del llanto.
Me decías que no lejana, sola,
terriblemente sola, maniatada,
sin un porqué donde apoyarte, pero
era no, era no, sin gritos, no...

Los puertos, las sirenas,
los barcos en la noche, todo iba
perdiéndose, alejándose.
Yo, delante de ti, triste, abatido.


Rafael Guillén



lunes, 14 de mayo de 2012

Emocionada... y Agradecida


UNA GRAN SORPRESA

Transcribía yo el otro día una carta de José María Álvarez en la que hablaba de Johnny Hodges,  que decía "Esto se toca así" cuando se disponía a interpretar "Just a memory" y alguien le preguntó. Busqué la pieza, la busqué mucho. Pero sólo encontré a Johnny Hodges por un lado y "Just a Memory" por otro. Hasta hoy no había podido tenerlos juntos en este blog.

Y es que el querido amigo UTOPAZZO, ha tenido la delicadeza de hacer un vídeo y colgarlo en Youtube.

Es este vídeo: pinchad

Lo vi esta mañana en el móvil, en un ratín que busqué entre todos los quehaceres, que hoy eran muchos. Pero no he podido verlo bien hasta ahora. Se ve este blog!  Gracias, Utopazzo, mil gracias. Por el trabajo, por la molestia, por el detalle y porque realmente me he emocionado mucho al verlo.

La pieza suena fenomenal. He puesto los altavoces buenos, el volumen alto, y me he dejado llevar por esta maravilla de música. El disco que nos muestras en el vídeo debe ser una auténtica joya.

Los melómanos, como tú, sois personas muy especiales, con una sensibilidad que admiro.

Hoy ha sido un día especial. Y este blog que empezó siendo casi nada, y con aspiraciones de llegar a ningún sitio, se va poblando, poco a poco, de gente estupenda. Y ahora hasta se puede ver en Youtube. Quién me lo hubiera dicho!

Gracias, amigos, de corazón. Gracias Utopazzo. Un abrazo y un par de besos.

A disfrutar de la buena música!!!





domingo, 13 de mayo de 2012

Llanto



Qué mal nombre te han dado, llanto,
qué mal nombre.
Si acudes en mi ayuda
lavando mis pestañas
y clavas flores blancas
en mi alma.
Si acudes cuando te llamo
rompiendo el Desafío
y dejas la tierra arada
Abireta
limpio y fresco el camino.

Qué mal nombre te han dado, llanto,
Santero amigo.

Monalisa



viernes, 11 de mayo de 2012



POÉTICA 

Estimado Sr.

     Me pide Vd. una Poética.
     Me acuerdo de aquella noche en que tocaba Johnny Hodges. Y un curioso le preguntó que cómo tocaba. Entonces Hodges se quedó mirándolo, cogió el saxo, y empezando JUST A MEMORY, dijo: Esto se toca así.
     Mire Vd. Yo escribo igual que aquella gente se iba con Emiliano Zapata.
     No sé qué decirle. Escribir, aparte de todo, me parece una especie de juego. La Ruleta Rusa, por supuesto.
     Considerando, además, que mi verdadera vocación es jugador de billar o pianista.
     Si tuviera que encerrar en una sola frase lo que pienso de mi trabajo, le diría aquella del maestro A. Breton: AQUÍ  Y  EN  TODAS  PARTES  HAY  QUE  ACORRALAR  A  LA  BESTIA  LOCA  DEL  USO.
Suyo,
                       José María Álvarez
En "Nueve novísimos poetas españoles".

(Ya sabéis: Ese libro que retomo a menudo y que tanto me gusta. Altamente recomendable)


Lo siento, no he podido localizar "Just a Memory" por Johnny Hodges.



miércoles, 9 de mayo de 2012


POEMA PUBLICITARIO PRESENTADO A LA CONSIDERACIÓN DE UNILEVER. SOBRE EL MÉRITO DE LA MAGIA DE LAS EXTRAÑAS ASOCIACIONES, SE UNE LA MAGIA DEL ACTO Y DEL COLOR DANDO UN SENTIDO AL PUÑADO DE IMÁGENES ROTAS BAJO EL SOL. PORQUE LO IMPORTANTE NO ES LA LÓGICA DEL CONTENIDO, SINO LA NUEVA LÓGICA QUE SE ESTABLECE ENTRE EL CONTENIDO Y SU ÚNICA VERIFICACIÓN: EL CONSENSUS DEL MERCADO. TRAS UNA LARGA ETAPA EXPERIMENTAL, ESTOS POEMAS CONSIGUIERON DESPERTAR EL DESEO DE LA LIMPIEZA EN CUATRO DE CADA CINCO MUJERES SOMETIDAS A LA REPETICIÓN MÉTRICA. INCLUSO CONSIGUIERON DESPERTAR ALGUNAS VOCACIONES VESTALES.

Limpie las fauces del arlequín de proa
los sobacos adolescentes
el rictus del náufrago en el malva
océano de la distancia
                                 limpie
el movimiento sin éxito de la gogo-girl
el desprecio despeinado del músico de cabaret
el rimmel que pudre el  ojo
                                          del marica vergonzoso
limpie la mancha de aceite
del corredor de fondo enloquecido
                                                     - otros aires
le aportan la mentira de otro tiempo -
limpie el recuerdo sobre la frente
de la muchacha enamorada de su flor
                                                         el girasol
limpie con potencia la muerte en el olvido
la muerte en el agua de los lotos, el suave
atardecer que previene la muerte del anciano
                                                                     - oh atardecer
de invisibles otoños inexistentes sobre la víscera
                                                          de la imaginación-
limpie antes, más, según, contra, para
pero limpie pronto el vicio del absoluto
                                                            obscena
huella de labios huidos en el borde del orinal
                                                                     cristal
de roca antigua para subrayar las defenestraciones
en los añicos canta el arañazo del miedo
                                                             limpie
el miedo a llegar tarde, a perder el barco hundido
en el que se ahoga la novia de Supermán

(finge, muchacha en flor, el desmayo
de tu centro en mi mano, en mi lengua
el borde de un nombre que hace estremecer)
limpie los caminos que llevan al paraíso
limpie el paraíso de la hojarasca, de huellas
de meriendas familiares fotografiadas
                                                          - ha muerto
el niño que fingía ser feliz porque era hijo-

limpie, limpie las palabras que han cantado
la ruta navegante del regreso, limpie
las estrellas que conducen al borde del deseo
                                                                    olvide
que otros detergentes limpian incluso su limpieza
- oh, vieja dama disfrazada de gallina azul-
                                                                  limpie
los cristales empañados por las fugacidades
y el estrépito del soul en las bóvedas de cristal
                                                                       acafetado
mejor y más limpio, el Antraz, dejará
sus pasos sobre la playa, borrará huellas
de sus dedos en las gargantas
en los infiernos musgosos donde muere el vientre
de la odalisca disfrazada de novia con retícula

limpie la sombra de las muchachas en flor
limpie la flor de las muchachas en sombra
                                                      (Antraz es asombroso)

y no ignore que este detergente limpia menos
que cualquier otro, ni que su acierto estriba
en que su nombre lleva el acarreo de las mejores
                                                                          distancias
y no olvide esta marca, no se deje engañar
por la estulticia del tendero que le quiere ocultar
el color exacto de las manchas que limpian
(los tenderos son seres que ignoran los efluvios
la umbría de las ingles fruncidas de las muchachas
que enloquecen al compás de un abanico y de un adiós)

Manuel Vázquez Montalbán en "Nueve novísimos poetas españoles"
Selección de J.M. Castellet
Ediciones Península



lunes, 7 de mayo de 2012

Eau de parfum


W. Turner

De la infancia, el olor
del musgo en las acequias, del barro, de las moras
y la extrema violencia de aprenderse.


Del mar, la última nota
de la última ola despegada
antes de regresar y convencernos
de que no habrá sirenas.


De la noche, las leves veladuras
de un perfume italiano
todavía de moda.


De tu cuerpo, el aroma
de libro de aventuras
vuelto a leer; pero también de adelfas
desoladas y ardiendo.


Huele a vida quemada.

Carlos Marzal

jueves, 3 de mayo de 2012

Resumen




No existe libertad que no conozca,
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso sé de amor,
por eso no medito el cuerpo que te doy,
por eso cuido tanto las cosas que te digo.


Luis García Montero