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martes, 31 de diciembre de 2013

solamente tu manno




Happy new year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar



lunes, 30 de diciembre de 2013

El fulgor del relámpago




Hay cosas que la vida te da cuando ya apenas
podías esperarlas, y su luz
maravillosa, elemental, purísima,
te hace feliz de pronto. Y desgraciado,
pues comprendes que no te corresponde
ese milagro ahora y que no debes
a ciegas entregarte a lo que era
propio tal vez de otro momento tuyo,
de un momento anterior, cuando tenías
fuerzas para ser libre.
Mas déjate llevar, y vive esa hermosura
con coraje, sin miedo. A qué pensar
en lo que te conviene. Es muy fugaz la dicha.
No la desprecies. Tómala. Y apura
el fulgor del relámpago.
Después,
tiempo tendrás para seguir muriéndote.

Eloy Sánchez Rosillo




jueves, 26 de diciembre de 2013




Y hay amores que duran algo menos que un beso,
y besos que han durado algo más que una vida.

Luis Rosales





lunes, 23 de diciembre de 2013

En estos días... mucho quepensar



Las fiestas y el consumismo -un artículo de pasolini que recupero de interné - 


Hace ya tres años que hago lo posible por no estar en Italia durante las Navidades. Lo hago adrede, con saña, desesperado ante la idea de no conseguirlo; aceptando incluso una sobrecarga de trabajo, aceptando la renuncia de cualquier modalidad de vacación, de interrupción, de descanso.
No tengo fuerzas para explicar exhaustivamente el porqué al lector de Tempo. Esto extrañaría la concesión de la violencia de lo novedoso a viejos sentimientos. Es decir, una prueba “estilística” sólo superable mediante la inspiración poética. Que no viene cuando se quiere. Es un tipo de realidad que pertenece al viejo mundo, al mundo de la Navidad religiosa: y responde todavía a su vieja definición.
Sé perfectamente que incluso cuando yo era niño las fiestas navideñas eran una idiotez: un desafío de la Producción a Dios. Sin embargo, por entonces yo estaba todavía sumido en el mundo “campesino”, en una misteriosa provincia situada entre los Alpes y el mar o en cualquier pequeña ciudad provinciana (como Cremona o Scandiano). Había hilo directo con Jerusalén. El capitalismo no había “cubierto” aún totalmente el mundo campesino del que extraía su moralismo y en el que, por lo demás, seguía basando sus chantajes: Dios, Patria, Familia. Estos chantajes eran posibles porque correspondían, negativamente, en tanto que cinismo, a una realidad: la realidad del mundo religioso que había sobrevivido.
En la actualidad, el nuevo capitalismo no tiene ninguna necesidad de este tipo de chantaje, como no sea en sus márgenes o en los islotes supervivientes o en las costumbres (que se van perdiendo).
Para el nuevo capitalismo es indiferente que se crea en Dios, en la Patria o en la Familia. De hecho ha creado su propio mito autónomo: el Bienestar. Y su tipo humano no es el hombre religioso o el hombre de bien, sino el consumidor que se siente feliz de serlo.
Cuando yo era niño, pues, la relación entre Capital y Religión (en los días navideños) era espantosa, pero real. Hoy en día, dicha relación ya no tiene razón de ser. Es un absurdo absoluto. Y es posible que sea este absurdo lo que me angustie y me obligue a huir (a países mahometanos).
La Iglesia (cuando yo era niño, bajo el fascismo) estaba sometida al Capital: éste le utilizaba, y ella se había convertido en instrumento del poder. Había regalado a las grandes industrias un niño entre un asno y un buey. Además, ¿no desfilaba bajo las banderas de Mussolini, de Hitler, de Franco, de Salazar? Hoy en día, sin embargo, la Iglesia me parece, en cierto sentido, más sometida que antes al Capital. Antes, en realidad, la Iglesia se salvaba por ese poco de autenticidad que había en el mundo preindustrial y campesino (en ese poco de artesanía que permanecía en las viejas industrias); ahora, en cambio, no hay contrapartida. Ni siquiera puede decir que a su vez utilice al Capital: porque, de hecho, el Capital utiliza a la Iglesia únicamente por costumbre, para evitar guerras religiosas, por comodidad. La Iglesia ya no le sirve. Si ésta no existiese, aquel no la echaría de menos. Sin embargo, en casos por el estilo, la utilización debe ser recíproca para que sea útil a ambas partes. En este punto la Iglesia debería distinguir, por ello mismo, las fiestas propias (si, aunque sea anticuadamente, aún las tiene) de las del Consumo. Debería diferenciar, por decirlo pronto y bien, las hostias de los turrones. Este embrassons-nous entre Religión y Producción es terrible. Y, de hecho, lo que de aquí se deriva es intolerable a la vista y a los demás sentidos.
A decir verdad, es innegable, la Navidad es una antigua fiesta pagana (el nacimiento del sol) y como tal era originariamente alegre: es posible que esta alegría ancestral aún tenga necesidad de manifestarse, periódicamente, en un hombre que va a roturar el Sáhara con monstruos mecánicos. Pero en ese caso que la fiesta pagana se vuelva pagana: que la sustitución de la naturaleza natural por la naturaleza industrial sea completa, incluso en las fiestas. Y que la Iglesia se distancie de aquella. Ya no puede jugar a la rusticidad y a la ignorancia: no puede fingir que no sabe que la fiesta navideña no es ni más ni menos que una antigua fiesta celebrada in pagis (“en el campo”), pagana, y que la mezcolanza es arcaica y medieval. La tradición de los belenes y los árboles navideños ha de abolirla una Iglesia que de verdad quiera sobrevivir en el mundo moderno. Y no esto no lo saben sólo los curas excéntricos, progresistas y cultos.
Como fiesta pagana-neocapitalista, la Navidad siempre será terrible. Es un ersatz (“sustituto”) –con week-end y solemnidades afines- de la guerra. En tales días brota una psicosis indefectiblemente bélica. La agresividad individual se multiplica. Aumenta vertiginosamente el número de muertos. Es una verdadera barbarie. Se dice: muchos Vietnam. Pero los muchos Vietnam ya están aquí. Ni más ni menos que en estas celebraciones festivas en que la fiesta es la interrupción del acostumbramiento al lucro, a la alienación, al código, a la falsa idea de sí: cosas todas que nacen del famoso trabajo que ha quedado reducido a lo que ensalzaban los carteles de los campos de concentración hitlerianos. De esta interrupción nace una libertad falsa en que estalla un primitivo instinto de afirmación. Y se afirma agresivamente, gracias a una feroz competencia, haciendo las cosas más mediocres de la manera más mediocre.
Sí, es espantoso el comentario que acabo de hacer de la Navidad. Y sin ninguna excepción que hacer. Ninguna bondad. Ninguna blandura. Las cosas son así. Es inútil ocultarlo, aunque sea un poco.


Pier Paolo Pasolini


*Este enlace, del blog de Jorge Riechman, lo compartía hoy Juan Carlos Mestre. Y yo lo traigo aquí.


Siempre intento pasar estos días de "Festivo Consumismo", lejos de aquí y en soledad. Este año no me es posible por motivos de salud. Será por eso que mi mala leche ha aumentado mucho más que otros años.









viernes, 20 de diciembre de 2013

tu canción




Has muerto, David,
y ni siquiera sé cual era tu canción favorita.
Ahora no puedo olvidarme de preguntar
a cada uno de mis amigos
cuál es la suya.

Hugo Clemente




sábado, 14 de diciembre de 2013

dolida del alba





En ti me he silenciado...
El corazón del mundo
está en tus ojos, que se vuelan
mirándome.

No quiero levantarme de tu frente fecunda
en donde acuesto el sueño de seguirme en tu alma.

Casi me siento niña de amor que llega hasta los pájaros.
Me voy muriendo en mis años de angustia
para quedar en ti
como corola recién en brote al sol...

No hay una sola brisa que no sepa mi sombra
ni camino que no alargue mi canción hasta el cielo.

¡Canción silenciada de plenitud!
En ti me he silenciado...

La hora más sencilla para amarte es ésta
en que voy por la vida dolida del alba.

Julia de Burgos





miércoles, 11 de diciembre de 2013

Confesiones de una intransigente V


Pietrino Di Sebastiano



Confieso que me absuelvo cuando
me reconozco en otras palabras.

Entonces se deshace el nido de sombras
en el que duermo desde hace años
y me desperezo como si acabara de nacer.

Sí, ya sé, es un autoengaño
pero
¿Acaso hay algo que perdonar?

Monalisa





martes, 10 de diciembre de 2013

miércoles, 4 de diciembre de 2013

Al partir





Al partir, me quedan cosas que acabar,
al partir.
Salvé la gacela de la mano del cazador,
pero siguió desvanecida, sin recobrar el sentido.
Cogí la naranja de la rama,
pero no pude despojarla de su corteza.
Me reuní con las estrellas,
pero no pude contarlas.
Saqué agua del pozo,
pero no pude servirla en los vasos.
Coloqué las rosas en la bandeja,
pero no pude tallar las tazas de piedra.
No sacié mis amores.
Al partir, me quedan cosas que acabar,
al partir.

Nazim Hikmet 




domingo, 1 de diciembre de 2013

las lilas, ahora, duermen





HABRÁ LILAS

Tiemblo
al pensar que, algún día,
ya no veré las lilas de los huertos
y no oleré la tierra
en caricia que esponja
ni cruzaré palabras
en mañanas de sol o niebla,
hermosas e incitantes.

He visto a mis amigos;
he sentido deseos de besarlos,
de poseer su aliento,
porque más tarde no habrá besos de ahora.

No me gusta creer
que las lilas perderán su existencia
tras los velos de la noche.
Han de existir,
porque también ignoro
si, en alguna parte o cerca,
hay presencias
que no palpo
y fueron siempre.

Dionisia García



 En diciembre, la tierra duerme
 (Refranero Popular)



sábado, 30 de noviembre de 2013

azul





La mujer azul

Se mojó la mano en el mar.
Se volvió azul, la mano.
Le gustó.
Se zambulló desnuda en el mar.
Se volvió azul.
Azules también su voz y su silencio.
La mujer azul.
Todos la admiraron.
Nadie la amó.

Yanis Ritsos



martes, 26 de noviembre de 2013

El mundo es un hermoso lugar






The World Is a Beautiful Place 

El mundo es un hermoso lugar
para nacer
si no te importa que la felicidad
no siempre sea
tan divertida
si no te importa un roce del infierno
de vez en cuando
precisamente cuando todo marcha bien
porque ni siquiera en el cielo
están cantando
todo el rato
(...)


Lawrwnce Ferlinghetti




viernes, 22 de noviembre de 2013

velando



 


Tú duermes, ya lo sé.
Te estoy velando.
No importa que estés lejos,
que no escuche
tu cadencia en la sombra;
no importa que no pueda
pasar mi mano sobre tu cabeza,
tus sienes y tus hombros.
Yo estoy velando, siempre.
No importa que no pueda acurrucarme
para que tú me envuelvas sin saberlo,
para que tú me abraces sin sentirlo,
para que me retengas
mientras yo tiemblo y digo simplemente
palabras que no escuchas.
Yo puedo estar tan lejos
pero sigo velando cuando duermes.

Julia Prilutzky



jueves, 21 de noviembre de 2013

Vida





                          Miradme
                          Soy indestructible
                          Creo que fue el amor quien me hizo así

He mecido mi alma con el vaivén
de los árboles al son del viento,
he sentido el frescor de la arena
como un bálsamo bajo mis pies
y el tibio sol de primavera
serenar mi corazón tormenta.

el humus de la tierra corre por mi sangre,
fuente de vida,
el pan y la sal.

He visto
la mansa lluvia
en los ojos amados
antes de caer con ímpetu (arrebatada)
sobre la superficie de otras aguas.

He reído y he llorado
y a veces ambas cosas
al mismo tiempo.
He sido luz y he sido sombra
y hasta fui la diana elegida por la necesidad

He amado y amo secretamente,
sin límite sin término parasiempre
incondicionalmente
con la intensidad del viento
capaz de desliar las rocas
y aún hoy me estremece tu gesto
hasta alborotarme las entrañas.
He guardado el silencio debido
pero el grito sigue aullando en lo más profundo.
Es por eso que me iré yo antes que mi amor.

Llevo en mí
la trama del tiempo,
el final de mi propia historia,
la huida hacia el origen,
la víspera y la fiesta.
Y rindo homenaje a tantos surcos
que el tiempo dejó en mi piel:
todas las incursiones a mi alma

He cosido a mi cuerpo
orgullosamente
el tesoro de la lucha diaria,
los inconfesables deseos,
los errores los hallazgos el desconcierto,
todas las partidas
y también algunos regresos,
la permanente espera más allá de
los cómo y los porqué


He parido con dolor

Nada en mí puede morir

Pero añoro
los tiempos de cerezas que no podrán volver:
no me vale la vida a cualquier precio.

Monalisa




domingo, 17 de noviembre de 2013

sábado, 16 de noviembre de 2013

mil y una



Mil y una historias que habrá visto esta "Gran Dama", y mil y una historias por ella marcadas.

 En construcción

























Gli sposi e la Torre Eiffel (Chagall)


* Y ahora está allí uno de mis soletes, que también me traerá muchas historias.




miércoles, 13 de noviembre de 2013

natalicio con poema





Un 13 de noviembre, en el año 1929, nacía el poeta Jaime Gil de Biedma.


Amor más poderoso que la vida

La misma calidad que el sol de tu país,
saliendo entre las nubes:
alegre y delicado matiz en unas hojas,
fulgor de un cristal, modulación
del apagado brillo de la lluvia.

La misma calidad que tu ciudad,
tu ciudad de cristal innumerable
idéntica y distinta, cambiada por el tiempo:
calles que desconozco y plaza antigua
de pájaros poblada,
la plaza en que una noche nos besamos.

La misma calidad que tu expresión,
al cabo de los años,
esta noche al mirarme:
la misma calidad que tu expresión
y la expresión herida de tus labios.

Amor que tiene calidad de vida,
amor sin exigencias de futuro,
presente del pasado,
amor más poderoso que la vida:
perdido y encontrado.
Encontrado, perdido...

Jaime Gil de Biedma




lunes, 11 de noviembre de 2013

Es urgente el amor





Es urgente el amor.
Es urgente un barco en el mar.

Es urgente destruir ciertas palabras,
odio, soledad y crueldad,
algunos lamentos,
muchas espadas.

Es urgente inventar alegría,
multiplicar los besos, las cosechas,
es urgente descubrir rosas y ríos
y mañanas claras.

Cae el silencio en los hombros y la luz
impura, hasta doler.
Es urgente el amor, es urgente
permanecer.

Eugénio de Andrade


* Especialmente ahora, es urgente e imprescindible.







viernes, 8 de noviembre de 2013

huésped inoportuno






CUANTO PUEDAS

Si imposible es hacer tu vida como quieres,
por lo menos esfuérzate
cuanto puedas en esto: no la envilezcas nunca
en contacto excesivo con el mundo,
con una excesiva frivolidad.

No la envilezcas
en el tráfago inútil
o en el necio vacío
de la estupidez cotidiana,
y al cabo te resulte un huésped inoportuno.

Konstantino Kavafis




jueves, 7 de noviembre de 2013

el tiempo es largo




(...)

Pero a veces aún dudas si la verdad del alma
no debiera guardarla el alma a solas,
contemplarla en silencio, y así nutrir la vida
con un tesoro intacto que no profana el mundo.

Mas tus labios hablaron, y su verdad fue el aire.
Sigue con la frente tranquila entre los hombres,
y si un sarcasmo escuchas, súbito como piedra,
formas amargas del elogio ahí descifre tu orgullo.

Luis Cernuda  (de "Aplauso Humano") en "Como quien espera el alba"




lunes, 4 de noviembre de 2013

sujeto y objeto




ME GUSTARÍA DESCRIBIR

Me gustaría describir las emociones más sencillas
la alegría o la tristeza
pero no como lo hacen los demás
intentando alcanzar los rayos de la lluvia o del sol

me gustaría describir la luz
que nace dentro de mí
pero sé que esta no se parece a ninguna estrella
porque no es tan clara
ni tan pura
y es incierta

me gustaría describir el coraje
sin ir arrastrando detrás de mí un león cubierto de polvo
y también la inquietud
sin agitar un vaso lleno de agua

en otras palabras
daría todas mis metáforas
por una expresión
desgranada del pecho como una costilla
por una sola palabra
que cupiera
en las fronteras de mi piel

pero al parecer eso no es posible
y para decir -amo
debo correr como un loco
recogiendo brazados de aves
y mi ternura
que sin embargo no es de agua
pide agua para el rostro

y la ira
diferente del fuego
a él le pide prestada
la locuaz lengua

así se mezcla
así se mezcla
dentro de mí
lo que unos hombres canosos
separaron de una vez para siempre
y dijeron
esto es el sujeto
y esto el objeto
       
          nos quedamos dormidos
          con una mano debajo de la cabeza
          y la otra en un montón de planetas

          y los pies nos abandonan
          y saborean la tierra
          con las pequeñas raicillas
          que en la mañana
          con dolor arrancamos

Zbigniew Herbert en "Hermes, el perro y la estrella"



sábado, 2 de noviembre de 2013

Noche




Salió desnuda el alma
a quemarse en la hoguera.
¡Qué claras dan la sombra
las estrellas!
Se enredaba la noche
azul, entre las piernas.
Ocultas en los chopos
bailaban las doncellas.
¡Qué anunciación, qué víspera
de deshojar las nieblas
de dos en dos. Las brisas
de tres en tres!
Estrellas,
¡Qué claras dan la sombra
las estrellas!

José Hierro



viernes, 1 de noviembre de 2013




(...)
Pobre de aquel que mire
y vea claro, vea
entrar a saco en el pinar la inmensa
justicia de la luz, esté en el sitio
que a la ciudad ha puesto la audaz horda
de las estrellas, la implacable hueste
del espacio.
Pobre de aquel que vea
que lo que une es la defensa, el miedo.
(…)

Claudio Rodriguez en “Conjuros”




jueves, 31 de octubre de 2013

soledad


 W.A. Bouguereau (Detalle)

Sola ya de toda soledad


                    He de buscar mi fe
                    otros dioses que me mantengan viva

                    Unos (otros) dioses
                    que no se alimenten de mis ruinas


El vacío es tan abierto que
no tiene puerta de salida


Monalisa



martes, 29 de octubre de 2013

abrigo eterno





SIEMPRE SERÁ MI AMIGO

SIEMPRE será mi amigo no aquel que en primavera
sale al campo y se olvida entre el azul festejo
de los hombres que ama, y no ve el cuero viejo
tras el nuevo pelaje, sino tú, verdadera

amistad, peatón celeste, tú, que en el invierno
a las claras del alba dejas tu casa y te echas
a andar, y en nuestro frío hallas abrigo eterno
y en nuestra honda sequía la voz de las cosechas

Claudio Rodríguez en "Conjuros"


* A los amigos del alma, esos peatones celestes, en tiempos de sol y de sombras. Gracias por las llamadas, la compañía y el abrigo eterno.



domingo, 27 de octubre de 2013

apenas quiero nada


Edward Hopper

No quisiera que en las grandes ocasiones
tengas que pensar en mí
ni que en tus decisiones importantes
tengas que pensar en mí
ni ser una de las bifurcaciones
entre los caminos a elegir.
Sé que eso no es lo mejor para ti.

Me basta con que me pienses
en  los días pequeñitos
los momentos sencillos
las lluvias cotidianas
las veces que ríes sin saber por qué
y me nombres en esos momentos
sin saber por qué
y que tampoco sepas explicar
por qué me piensas.

Lo que se puede explicar
es tan fácil y se
olvida tan pronto y tantas veces.

Ya ves
           apenas quiero nada
                                       sólo que me quieras cada día
sin darte ni cuenta.

Monalisa