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miércoles, 31 de julio de 2013
literatura
Al final de la comida
le he enseñado a mi madre
el libro de poemas
que acaban de publicarme.
La artritis de sus manos
apenas le deja mantenerlo abierto
y sus escasos años de escuela
recorren las palabras
como un niño que gatea
hasta hacer incomprensibles mis versos.
Loca de contento,
orgullosa de su hijo,
le lee un poema a mi padre
que la mira desde el sofá.
Cuando termina
levanta la cabeza
y ve a mi padre dormido.
Lo despierta
y vuelve a comenzar
hasta tres veces
la lectura...
Yo no digo palabra,
pienso en los amos de la fuerza de los humildes,
en el tiempo delicioso que les robaron,
en la lengua que apenas les dejaron para comer
y reproducirse
en los profesionales del estilo,
en los críticos de las letras,
y en lo lejos que estará siempre
el pueblo sencillo y trabajador
de eso que llaman literatura.
Antonio Orihuela
martes, 30 de julio de 2013
Faro
Así comienzan todos los faros.
Todos imposibles, todos agrestes y magníficos.
Todos refugio.
Y al final, siempre al final, la luz.
"Era una
larga historia y, como ocurre con casi todas las historias del mundo,
inacabada. Sí, tuvo un final (siempre lo hay), pero la historia fue más allá de
su propio final (siempre es así).
(…)
En la
punta noroeste del territorio escocés hay un lugar desierto y agreste que en
gaélico se conoce como Am Parbh, el Viraje Decisivo. No queda claro hacia dónde
o de qué pretende apartarse, o quizá indique muchas cosas a la vez, incluido el
destino de un hombre.
El
Pentland Firth confluye con el Minch, y al oeste se divisa la isla de Lewis,
las Orcadas al este, pero al norte solo está el océano Atlántico. Digo “solo”,
pero ¿qué significa eso? Muchas cosas, incluido el destino de un hombre.
(…)
Ahí está.
Tiene una altura de ciento ochenta y cuatro metros. Agreste, magnífico,
imposible. Refugio de gaviotas y sueños."
Jeanette Winterson en "La niña del faro"
Traducción de Alejandro Palomas
viernes, 19 de julio de 2013
¿azar?
TALES PERSONAS
No abundan tales personas
con las que se podría tener ese
contacto directo
donde sólo una mirada
es un cable de acero puesto a temblar
Quizás no hubo ninguno de ésos
en tu clase de la escuela elemental
nadie que estuviera parado
observando a la gente un viernes a la noche
en el Dragón Azul
Ninguna de esas personas en el radio que abarca la mirada
Esas personas están dispersas al azar
a lo largo del tiempo
y a lo ancho del mundo
Quizás alguien tenía como
el proyecto de su vida el buscarte
aunque demasiado temprano
o demasiado tarde
y en un lugar completamente alejado
contando desde tus pies
Y tú estás ahí sentado
en una silla pintada de amarillo
en una casa de campo solitaria al borde de una tala
Quizás existan siete u ocho
personas apropiadas para ti que
exactamente ahora suben y bajan en una escalera
en un pasillo cargado de ecos
con una taza de café vacía
y que no pueden hacerse a la idea
de pedir prestado un poco de pan rallado
a ninguna otra persona
más que a ti
Y él, ése allí que vive en pareja tan feliz
él quizás eligió así
como se elige entre distintos tipos de polvo para lavar la ropa.
Solja Krapu (Finlandia)
Traducción de Lilian Fernández Hall
Del blog, absolutamente recomendable, "Poesía de mujeres"
miércoles, 17 de julio de 2013
confesiones de una intransigente (III)
Cobarde
tierra parda
árida tierra
tan abierta
tan reseca
sin agua ni
vida ni pan
Tierra de
arcilla roja
de roja
sangre regada
te rendiste:
había otra
elección
pero cediste
dejaste la
traición a la deriva
te arrastraste
bajo la
sombra de los
que aún
luchaban
por seguir
en pie.
Torpe tierra.
En tierra de
nadie estoy
A tierra de
nadie van
Tierra nada
me debes
Tierra déjame
en paz
Monalisa
lunes, 15 de julio de 2013
Balance
Matthjis Smilde
Muchacha lejana
eras la pena
volabassobre la tarde calina
impresión blanda
entre murallas
eras el final del miedo
eras el retorno
cuerpo
de senos breves ancas
asideras
como tinaja de salmuera
lejana de nube ave
de agüeros absolutos
penumbras en otoño
encendida carne sonrisas
en las ingles
y eras mano presentida
que me hacía necesario
más allá de las rejas
te reconozco a veces
bajo el maquillaje de los días
cuando vuelas
hacia cárceles que ya no habito
y me recuerdas capitán de galopes
audaz aunque más torpe
no te perdono la traición conmigo mismo
te mataré con palabras que te sequen
mariposa
azul muchacha lejana eterna ternura.
Manuel Vázquez Montalbán en "A la sombra de las muchachas en flor"
viernes, 12 de julio de 2013
como jugando
El día en que volvamos
Será azul y tendrá torres de trigo
y barcos por los aires de los álamos
y estrellas hechas por el dolor más verde
y un colegio de pinos y de pájaros.
Pues se aprende a volver
por un camino de agua, muy callados,
casi de noche, por detrás del sol,
volando sin querer, como jugando.
Y qué sorpresa al aire le daremos.
Y qué asombrado quedará el verano.
Casi dormidos, sí, pero aquí estamos.
Nos supimos guiar por la belleza
que brillaba aquí abajo.
Y sin duda será como ayer grande
el día misterioso en que volvamos.
miércoles, 10 de julio de 2013
lunes, 8 de julio de 2013
absolutamente genial
Enrique Vila-Matas introduce su relato "TORRENTE ES UN FINGIDOR" del volumen "El viajero más lento (El arte de no acabar nada)" con este texto:
En la sala de Coruña donde Picasso estudiara y Torrente pasara el examen de ingreso al bachillerato, leí este texto con cierta emoción provocada por la presencia entre el público de la viuda de Rafael Dieste, que en un cuento absolutamente genial (Este niño está loco) habló de su padre y del juego raro que éste había inventado, casi una danza procesional, puntuada con leve taconeo, como si ningún tramo del camino fuese indiferente, sino todos dignos de ser señalados. "Esto -escribe Dieste- hacía su avance más lento, pero a la vez más imperiosamente decidido, como por un redoble de tambor, sin que no obstante aquello dejase de ser un juego."
Mi curiosidad me lleva a buscar el relato de Dieste. Aquí os dejo un enlace porque, realmente, merece la pena leerlo.
"Este niño está loco"
viernes, 5 de julio de 2013
como la vida misma
Ivana Stojakovic
Última sensación
Me pregunto si el viaje habrá sido en vano. Yo creí que habría alguien, pero ahora descubro que nadie ha venido recibirme. Ningún rostro conocido, ni un gesto de bienvenida. "¿Hay alguien ahí?" -pregunto, pero sólo oigo mi voz que retumba en la bóveda de la estación. Confiaba en que algún familiar me recibiera con un abrazo y me indicara qué debo hacer ahora. Nunca había estado aquí, creo. Parece evidente que todo era una farsa urdida por charlatanes. Cruzo el espacio en dirección a la puerta de salida y mis pasos resuenan en la estancia con eco metafísico. Ni un cartel, ni un conserje mal encarado. Nada. Siempre me ha crispado la mala educación. Estas no son formas de recibir a un alma perdida.
Juan García Armendáriz (Microrelatos inéditos)
De la revista Quimera Nº 356-357
Samba se sienta a mi lado mientras leo. Fija su mirada en las letras de la revista como si ella también leyera, se queda ensimismada. A veces juguetea con las letras de la página, quiere moverlas con su patita., como si quisiera borrarlas, o tal vez piense que son bichitos (negro sobre blanco).
miércoles, 3 de julio de 2013
children performance
"Cada tres segundos el mundo pierde un niño por causas que se podrían haber evitado".
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